敲下这四个字时，我甚至还没想好该如何在博客里开始第一篇日志。兴许是长久的漫无目的，导致我很难再码出点想象的字来。

　　看过一篇小文，说是写字的人都有病，即使没病，也要装病。对此虽不敢苟同，但仔细思量，还颇有几分道理。难怪古人早就懂得"为赋新辞强说愁"，仿佛非要在精神恍惚的病态中方能达到文如泉涌的境界。然而，我现在至少算是正常的吧？老天作美，一阵小雨后，偶有微风徐来，凉爽至极。一个人吃饱喝足，在蜗居里愉快地享受着星期天。所以。。。

　　迷茫，困顿。看，典型的文人气息。但有一个起码的事实：我并不是文人。无非读了几年圣贤书，不该沾染的酸腐气全给染上了。一向都固执地认为还不算个庸人，却又无时无地不在以庸人的方式生活。到底是我遗弃了信念，还是信念遗弃了我？若干年前，哈姆雷特就忧郁地说："这是个问题。"

　　到底，还是回到了现实。我坐在这里，呆望着屏幕。依旧在思考着怎样结束这篇吁吁叨叨的日志。文字其实是自己结的一个网，困住别人，首先困住了自己。我以麻木的状态诉说着看似清醒的话，别人迷惑，自己也迷惑。

　　按常理，总要有个美好的结束。比如现在，耳边正轻柔地响着朴树的《且听风吟》，想到一句话：

　　在每一座石头森林里，我们彼此孤独着，但却心心相印。